Её сутки...

Утро.

Сон ещё порхает в её ресницах,
учащенно дышит внутри волчица.
Первые минуты на спицы нижет
утро.

Раздражённым свистом взывает чайник,
а на стенах в ванной беспечны чайки,
от воды по телу – мурашек стайки
всюду.

Небо за окном поправляет лацкан,
и к её лицу прирастает маска:
"...спи, мой белый зверь, не студись прохладцей".
В люди...

День.

Как у всех, фарфоровая улыбка,
комплимент дежурный не тронет душу.
Этот май особо безлико-хлипкий,
душно...

Вечер.

Запахи сирени дурманят разум.
Тот же незнакомец – узнала сразу.
Радостно взметнула глаза волчица –
слиться

с тёмным взглядом так, что пронзит наитье.
Встреча: свет и тьма в тишине разлиты,
близится час икс: заговор молчанья –
знанье.

Это только миг. Расцепились взгляды.
В воздухе – озон, туч плывут армады,
и внушает ей вечер в рясе серой:
"Веруй!"

Ночь.

Ночи поцелуй... Небо после чистки
чёрного черней, россыпь звёздной дички.
На знакомый зов снежная волчица
мчится...