Южные записки о морозе

              I
Эти правила и местные обычаи знаешь,
кажется, с самого первого пи-пи:
очень часто гарантирована оценка «три».
Если лето - то будет листва, да и зимой - она…
Здесь, на Юге, - всегда не успеваешь…

И только во сне, а особенно при сиесте,
сразу же, сразу после необъятного обеда,
ты замыкаешься в себе, будто формула пирога в тесте
в простынях, еще не слипшихся от фантазий и бреда.

Нежишься внутри скорлупы: альфа, гамма, бета,
птаха, или не вылупившийся еще дракончик.
Солнце не пробивает немоты. Междусобойчик
с участием себя и потустороннего света.

Так жарой законсервирован дом:
потно лежать внутри банки… Фрукт
размышляет о том, что кривым ножом
его вскрывали не раз, рассекая продукт.

Здесь бездна причин для стихосложенья и прозы.
Темы на расстоянии руки с ногтями, запущенными за неделю:
сигарета, пружины кровати, пиво, чистота постели,
всё это темы. Включи телевизор.

Ты - идиот!!
К нам идут морозы!!!

                II

Мороз подкрадывался к Югу тайно,
сиречь военные готовил он уловки:
исправно делал рекогносцировки,
на карте местности карандашом отметки
и несознанку глупую по Каину
разъездов, вдруг захваченных разведкой.

Он трубочку покуривал, кряхтя,
И холод выдержки столетней выдыхая,
науку флангов и обходов изучая,
считал резервы, ветры и циклоны.
И было видно – делал это не шутя,
предвидя сход лавин со снежных склонов.


                III

А там, на юге, млел в январском сне
мой виноград, лозу раскинув в неге,
там солнце, помышляя о ночлеге
не красило красиво горизонт.
О распродажах зимних там втуне
кричали на углу. И дрых Эвксинский Понт.

Ну что вам юг? Как рассказать о нем?
Здесь шапку съела моль и греет кошку луч
луны. Нет этих самых туч.
Юг – самозакаляющийся ножик.
Тут ход любой не пешкой, но – конем,
поскольку в зюйде нет прямых дорожек.

Здесь филиал ковчега: каждой твари
по паре, и они все на свободе.
Есть где гулять в натуре, на природе!
И если мы не плачем, значит – пляшем:
ведь каждый стул в кафе, что на бульваре,
является, по сути, лично вашим.

На юге все неоднозначно. Мрак
бывает лишь по пьяне или в ссоре,
любовью пахнет и арбузом в коридоре:
легко, задумавшись, не застегнуть ширинку…
На Севере дурак – как есть дурак,
у нас, в жару, он – идиот с начинкой.

О, юг! По мостовой китайских тапок стук.
Твой запах кофе да подмышкой тальк
от перегрева или недогрева,
шершавость персика, хождение налево,
потение, сплетение частей горячих
тел, на животе горсть гальки
Ну а как иначе? 
Иначе ты замерзнешь. Это – Юг.

                IV

Так вот: мороз впаял в стекло пейзаж
и вдруг лишились смысла кипарисы,
оставив лишь подобие абрисов,
и трубы лопались, а с ними перепонки…
Он демонстрировал талантливый монтаж
на черно-белой беспощадной пленке.

В кофейнях лед застыл. Омлетам
вдруг в яйца захотелось в час пурги.
И разошлись по шву пенсионера штаны:               
там теплые кальсоны лезли к свету.
Фаланги пальцев отказались жать курки,
как будто наступила милосердья эра.

Заносы, неприбытия такси,
отсутствие воды и телеграмм,
всё, что привычно для моей Руси –
для Юга неприкрытый стыд и срам:
напоминает шрам на личике младенца,
иль в Сандунах  нехватку полотенец...

                V   
Да, - было несколько обвалов, сходов,
Точнее - сходок тысячей лавин.
В портах трубило стадо теплоходов,
затем вдруг глотки посадило враз.
Мороз вбил в Юг, кряхтя с натуги, клин.
Напротив дома моего сдох «бумер», 
сосед, врубив обогреватель, умер,   
ибо включил, как выяснилось, газ.

Мороз – не Красный нос, не Санта Клаус, 
ударом шквалов вскрыл гробы, мансарды,
заткнулись репродукторы и барды.   
В соседнем театре тенор выдал бас      
с испугу. Получил инсульт. А вьюга
швыряла мир, и в нём живущих нас.

                VI
Когда Он отступал, всё потекло.
На Юге так бывает. Ной пахал как вол,
и солнце показалось откровением.
Казалось бы: пришел, да и ушел,
так нет – оставил хлам, вину, сомненья,
и треснувшее, как в войну, стекло…

                VII

Есть время зачинать детей и строить дом.
Есть время разбирать деревьев лом
неторопливо, долго и по совести,
как будто плыть все дальше по реке.
Мороз – что взрыв в тягучей, древней повести
настоянный на южном коньяке...


                P.S.

Спасибо, благодарствуем морозу…
Меняем стекла, вспоминаем БАМы,
по вечерам пьем чай, читаем прозу,
по воскресеньям топчемся у входа к храму.