не зря...

Сорок первый. Москву защищали.
Я, вчерашний студент, в окопе;
Черной тучею наползали...
Их бы пушкой, а я в пехоте,
В первой краснознаменной роте.

Две гранаты, тридцать патронов,
Коченеют в кирзе стопы...
Ценой жизни держать оборону!
Эх, махорки б втянуть клубы...
Я мужчина - рожден для борьбы.

Двадцать метров, за противотанковым
Однокурсник, мал ростом родился,
Он мечтал стать вторым Стахановым...
Первый бой, он партийный молился,
Но как бился он! Как он бился...

И шептал, умирая:"за Сталина...
Не вернусь я, милая мама",
Будет март, и в жизни проталина,
Птичьи трели - весенние гаммы,
Похоронка - военная драма...

Гибло в битве мое поколение!
Мы ж недавно в футбол играли
И значки с портретами Ленина
На рубашки свои цепляли...
Смерть. Война. За Москву стояли!

Эй! Патронами поделитесь!
Тишина в грохочущих взрывах...
Вы за выживших там помолитесь!
Пелена... У подъезда ива...
И Наташка - как же красива...

Устояли мы, хоть не выжили.
Знаю точно, что все - не зря...
Огонь вечный живет ли, дышит ли?
Нет! Молитву читает! Слышите?
Списки памяти говорят:
Устояли мы, хоть не выжили...
Эхом вторит им мать-земля