Не рассказать, что перенёс
Забившись в замкнутые сени,
От деревенских страшных гроз,
Уткнувшись матери в колени.
Дрожали оба в темноте
От вспышек молний белых-белых.
Гром бесновался в высоте,
Вздымал, казалось, землю к небу.
"Сынок, не бойся, - скажет мать
И гладит, нежно обнимая, -
Гроза пройдёт, покой опять
Придёт, всегда ведь так бывет."
Давно минули те года,
Покой для нас всё так же важен.
Над нашей Родиной гроза
Когда же кончится, кто скажет?
Кто скажет?
© Copyright: Саша Сашин, 2011
Свидетельство о публикации №111021005057
Свидетельство о публикации №111021005057
Рецензии