Нью-Йорк

Вновь пробирает,
               дергает что-то за фибры,
Те, у души, что
               почти превратились в жабры.
В городе этом
             проще писать верлибры
Или, как в "Театре", мудро
                швырнуться шваброй
В зябкую морось
               влажной январской сути,
Где фонари
            греться офонарели,
Где черно-бело тянутся
                теплые люди
Словно застывший пейзаж
                городской акварели:
Черный бродяга
              боится стать серым прахом,
Белый банкир
            греет руку у паха:

"Это Нью-Йорк, детка -
                путь до мечты
Вымощен выбором
               ты иль не ты -
Здесь бесполезно рвать на груди рубаху"...


Ночью Таймс сквер
                зажигает привычно огни -
Сказки Бродвея людей позовут за собой
Прочь, от забот,
              от обид...
но в душе
мы одни               
даже вдвоем:
            каждый спит
                со своею судьбой.