Графомания

Пальцы зудятся. Волнуются, пляшут,
Тарабанят по стенам, столу.
Разум завернулся во мглу,
День прохладным туманом украшен.

Пальцы просятся в пляс по клавишам,
Пальцы жаждут писать и писать,
Не смотря на то, что мысли спят
На поляне в жарках и ландышах.

Что запомнит моя голова –
Дом обшарпанный и скрипучий,
Нам вдвоем в этом мире скучно,
Мы разваливаемся в слова.

Я даю эту волю пальцам,
Я на кухне; в окне – как утро,
Серый день осень шлет понуро,
В нем как-то прискорбно – смеяться,

Полотно, подстаканник хандры –
Этот новый растрепанный август,
Незнакомое хладное благо,
Темный цвет отсыревших крыш,

Только год нынче – неурожайный,
Я рисую здесь день беды,
Черных роз тайные сады,
Из которых не убежать.

Это глупо – петь о грязи,
О стенах, что обоев не знают,
О протекающем кране,
О ветре, что в окна сквозит

Через щель меж стеклом и рамой,
Об обшарпанном пола покрытии,
О дороге, ухабом изрытой,
Об углу, заваленном хламом.

Это жизнь, да? Урчит холодильник,
Слева бьют ритм секундный часы,
Апогей серой полосы,
Бесконечно унылой и длинной –

Графомания, а не искусство.
Я сижу на одной ноге,
Грохот взрывов и вой ракет,
Впечатления? Только пусто –

Ничего нет вокруг меня,
И откуда же взять искристый
Ток пестрящей и яркой мысли,
Если серость – день ото дня,

Самый раз – завалиться в кому,
И всю жизнь в ее тьме проваляться –
Но, беда, беспокоятся пальцы,
Так хотят окунуться в знакомый
По клавиатуре танец.

17.08.10