Четыре тысячи крестов городов...

Четыре тысячи крестов – городов на восток.
И от усталости Христос снегом лег в пыль дорог.
И кожа белая берез в шрамах вен поперек.
И кто меня сюда занес, даже мне, невдомек.

Четыре тысячи свечей у чертей не горят.
И пусть чрезмерно палачей в сотый раз наградят.
Зато, рыданий не тая, бьет гроза – не набат,
И зори льются за края, словно кровь под бушлат.

Четыре тысячи дорог, да не впрок. Все не впрок.
Луна согнулась под щелчок на восток, как курок.
А у испуганной реки крут мысок, не высок.
И сединой подернут лед под мыском, как висок.

Четыре тысячи надежд душу рвут из одежд.
Четыре тысячи ветров – каждый рьян, каждый свеж.
И я угадываю путь: где же ты?! Где же? Где ж-ж-ж-ж?!
Лишь меж крестов шумят ветра – жребий мой, мой кортеж.

Четыре тысячи ночей – сволочей: не беда!
Пусть небо, полное грачей по ночам, в городах.
Четыре тысячи крестов – гордецов в куполах.
Жаль, права нет на пару слов, что сидят в головах.