Буксует осень
меж намокших сосен.
Потертый ватник, сапоги, платок.
Нахален ветер, мелкий дождь несносен,
печальна участь глинистых дорог.
Печальна участь путника средь поля,
где так покорна жухлая трава.
У осени нет ни двора, ни кола -
лишь ветер, дождь да грустные слова.
Лишь ветер, дождь
да грустный свет бессильный,
над рыжими полями серый свет,
да тысячи дымов печных - курилен:
там щи да кашу варят на обед
обетом верности дарам земли уснувшей,
полям раскисшим, дремлющим лесам,
зиме грядущей и весне минувшей,
рыдающим над миром небесам.
Привычно небесам рыдать над миром,
но, чьи вы, жадно ждущие глаза?
Что ищете в окне туманно-стылом,
где образ осени над местностью унылой
висит, как плачущие мирром образа?
...и лист, к стеклу прилипший - образом туза.
03.11.07
Израиль.
Буксует осень меж намокших сосен...
© Copyright: Джоанна фон Леон Орр, 2011
Свидетельство о публикации №111021001104
Свидетельство о публикации №111021001104
Рецензии