Потомки гениального поэта

(трудоголикам посвящается)

В дверь постучали. Тишина.
Поэт, не вздрогнув, строфу пишет.
Ни слух, ни память не услышат,
Кем дверь была отворена.

И, просто, тихо справедливость,
Возьмет свое, в залог годов.
Пришла весна, а осень скрылась
Ты сам не знаешь что готов.

Готов за правду тратить силы,
Готов бороться ты за свет.
На стенах из распятой пыли
Ждет лишь обманщика успех.

Сплетешь все дни поодиночке
Косой размеренных ночей.
Ты будешь думать не о дочке,
И сын твой станет вдруг ничей.

Вот так успеху в рабство скинул
Ты с плеч все тягостные дни.
И не заметил дочку с сыном,
Точнее как они росли.

Точнее как росли невзгоды,
Последствия твоих грехов.
Ты так и не дал им свободы
Ты и не понял, что готов.

Готов продать всю жизнь за ложь,
Готов семью вниманием обделить.
Лишь извергая сотни слов,
Ни разу не понять, что победил.

И вот стоишь в распятой пыли,
Гордясь и радуясь, как лжец.
Ты и не понял, в этом мире
Поэта ждет всегда успех.

И дети как потомки гениального поэта,
Забудут труд твой и во век веков
Не выключают в доме света,
Не забывают своих снов.

И детство, что с закрытой дверью
Прошло, не видевши отца.
Он там за правду мыслью бредил,
А им хотелось лишь тепла.

2007г.