Ворошу...

В тишине ворошу отношения к миру,
Чёрно-белые мысли терпит старый дневник.
Бьёт сарказм через край, обнажая рапиру,
Но короткая корда и закрытый денник.

Нападёт темнота, заужая пространство,
В голос крикнуть, да мысли исковеркали звук…
За стеною урчит городское мещанство,
Ожидание Жизни продлевает недуг.

Попустительство злу без сомнений и меры,
Моя жизнь – моя крепость,- хоть трава не расти!
Да и звёзды Кремля - инкубаторски серы,
И заблудшей вселенной не осветят пути.

Глашатаи Добра в диктатуре трактиров
Упиваются «нАсмерть» ядовитым вином.
Жизнь игра, между дат, остаётся пунктиром
То, чем был или не был, а живым всё одно.

Помянут, проклянут – не получат ответа.
Да ответ и не нужен, когда плохи дела.
Это в прошлом страна доверяла Советам,
А теперь с нами Бог… НО-О! в зубах удила,

Как и было, хоть режьте! С кожей сросся хомут.
Правит тройкой ямщик, да с оглядкой на запад.
Сахарочек в кармане, в рукаве старый кнут,
И без жалости бьёт волосатая лапа.

Кони прыгнут с обрыва, проклиная полёт,
Коренному глаза запечатали шоры…
Глашатай у трактира слёзы горькие льёт,
И жалея коня, снимет острые шпоры…

09.02.11г            A-V-A