В тельняшках молча в полный рост
В атаку шла пехота.
Там был молоденький матрос —
Семнадцать лет всего-то.
Сошелся клином белый свет,
И чья возьмет — не ясно,
Но он потомкам дал ответ,
Что прожил не напрасно.
Теперь и сам ответа ждет,
Ждет даже после смерти,
И разговор с отцом ведет
В отправленном конверте...
Поют другие соловьи,
Отцами стали дети,
Но как реликвии семьи
Хранятся письма эти.
Их у отца всего лишь три.
Он наизусть их знает,
Но молча боль свою внутри
Хранит, как подобает.
Он мне однажды их читал,
Читал, не глядя в строчки.
Рукою бережно ласкал
Потертые листочки.
Вот голос дрогнул старика,
Смутился, словно школьник.
Дрожит предательски рука,
Вскрывая треугольник:
— А эту весточку сынок
Писал перед атакой...
Он в горле подавил комок
И лишь потом заплакал.
Последний треугольник
© Copyright: Махонин Николай, 2011
Свидетельство о публикации №111020905452
Свидетельство о публикации №111020905452
Рецензии
