гудки

ждать. через тридцать три позвонка,
через болезни
тысячи тканей
и жил
гладь. сообщения или звонка.
но если
они не ранят -
ты не жил.

ждать можно через километры
и сквозь взмах руки.
ты ищешь ответы. примеряешь сюжеты.
я жду, когда прекратятся гудки.
всё прямее кардиограмма
от ночных входящих
и ни-ку-да не выходящих
потом.
и даже не в этом драма.
а в том,
когда пытается выть каждый хрящик
как будто его бьют кнутом,
а не проводом от модема.
возникает такая проблема...
что хотел затянуться,
а ты в вагоне для некурящих:
вокруг все мечтают сыграть с тобой в ящик -
у них для тебя есть все карты.
и даже джокер.
а ты не умеешь в покер,
только в нарды.

вот тогда и приходишь в сознание,
что дышишь совсем не свободой,
не воздухом, не кислородом,
а какой-то горючей массой -
весьма опасной
смесью
из пустоты и лести.
прокручиваешь на "repeat"е
одну и ту же песню
*через наушники
в душу
ко мне не лезьте!
неугомонный зритель!
я еще немножечко подышу,
вы уж потерпите.*
в этой песне давно нет слов,
как и в тебе
совсем не осталось основ.
равный счет. "Еще!"
жизнь кидает тебе горстку снов
и снова сдает.
но уже себе.

"...вы знаете время прибытия на вокзал?
нет-нет, подождите, я не всё сказал...

когда остановка?
до ближайшей станции
сколько?"
вскрывая панцирь,
вмиг станешь наживкой
чьей-то чужой ошибкой,
облаченной в перья.
будешь ломиться
во все открытые двери
*может, что обломится
и получится верить*
в то, что тебя еще ждут.
тут.

через километры и годы.
и что дышат не пустотой,
а свободой,
той,
которая за окном.
и хоть изредка смотрят
на отражение неба в лужах.
отголоски ветра звучат в головах и душах,
не в оболочках, заросших стеклом
и зрачках, опылённых льдом.

только ждут не коннекта
и даже не запечатанного конверта,
а твоей теплой живой руки
и того момента,
когда, наконец, прекратятся гудки.