Вновь спускаю слова в водосток

Вновь спускаю слова в водосток. Это просто урок: самый срок отпустить не нажатый курок, рассказать, как читала его между строк и как Отче опять не помог. Как бурлит в проводах и кипит кровосток, и как режет мне вены молчания ток, как срывается, падает ломанный слог… Только выйдет ли с этого толк?

Утро пахнет жженой резиной, воняет бензином, намоченной псиной. Ну а окна гостиной задернуты тиной – занавеской цвета болота. Когда хочется чьей-то заботы, посылает судьба идиота…

И не враг он, не друг, а так… Ну дурак. Как в ладони пятак, как стареющий мрак. Просто знак. Он хватает запястья, сжимает в кулак, он играет, кивает, спускает собак… И так часто от ревности сходит до драк, только сердце не ноет никак.

Не хрустит, не трещит, не ломается лед, даже если он просто меня позовет, даже если придет, даже если умрет… (хотя лучше пускай поживет)… Филигранная пыль опадает с ресниц и смывает слова с аккуратных страниц. Между мною и ним лишь пол сотни девиц из столиц. Он закурит, запьет, хоть ты скажешь «пройдет!». Только он вот тебя не поймет…