Скирлы

                Алеш, ты не помрешь?
                SMS
Уже ни о чем, уже ни к чему,
Уже никуда, уже ни к кому.
Дымком сигаретным плывут облака.
Всех съели: от ижицы до колобка.

А во чистом поле, в пределах травы,
Лежит теремок удалой головы.
Его не сносить ни дождям, ни ветрам.
Был молодец светел, теперь он – туман…

Там кто-то поет о былых временах,
И месяц привстал на глухих стременах.

Еще не медведя, уже не совы,
Из леса доносится чье-то скирлы.
По мертвым созвездьям, по тихим лесам,
По ягодам волчьим, по небесам.


Рецензии
Как -то в передаче ,посвященной памяти Р. Райта ( клавишник "Пинк
Флойд") его музыку , исподволь рождающую напряжение ,спрессованное до какого-то ядра, до мороза по коже, - автор сравнил с тикающим часовым механизмом бомбы. Что-то нарастает, бьется в пространстве, что ,ощущая кожей, не можешь сформулировать, не можешь вполне осознать - но в тебе леденеет кровь.
...Всегда хотелось : создать атмосферу, сгустить ее может быть, до предела - не называя по имени, не мозоля слух читателя (зрителя) очевидным. То есть, добиться цели, "не произнося заветного имени".
Мне кажется, Вам удалось это.

Анна Акчурина   23.09.2011 22:57     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.