Посвящение Александру Мирзаяну

                «О школьные слова, что ничего не будет…»

Ну вот, я стою у причала
Надеясь, что это начало
Какого-то нового года.
И вижу тягучую воду,
Что медленно катится мимо
От дыма Содома и Рима,
В ней бликов волшебные руны
Ласкают душевные струны.
Я нем. У меня за плечами
Бранятся и машут руками
Несметные толпы народа,
Которые жаждут исхода.
Забыв свои дерзкие речи,
Влезают друг другу на плечи –
И пав, но надеясь на Слово,
Пытаются снова и снова.
И каждое это движенье
Роняет свое отраженье,
Которое видом свободы
Лишь мутит ленивые воды.
И все же, я верю в приметы,
И черпаю воду из Леты,
И пью, и киваю готово,
Но все повторяется снова.
Танцуя сплетаются тени,
И вверх убегают ступени –
Туда, где пугаются птицы,
Где, может быть, светлые лица
Из детской и радостной сказки
Наденут жестокие маски,
И их раскаленные очи,
Сметут меня в логово ночи,
В горнило вселенского чрева,
Где нет ни колодца, ни древа.
А может такого не будет,
И эти желанные судьи
Мне выйдут с улыбкой навстречу,
И руки возложат на плечи.
Мне раньше все было понятно,
Но это ушло безвозвратно.
И я, простирающий руки,
Вступаю в грядущие круги.