* * *
Не ведая, что в жизни что-то есть,
Стремились вбок,
И смысл промчался мимо.
И негде стало нам с тобой присесть,
Костер изобразить,
Как пантомиму.
Куда-то подевались огоньки.
Сошёл на нет
Мотивчик немудреный.
А мы с тобой еще не старики.
И на двоих –
Сюжетец забубенный:
Вот были мне столовые края.
Тебе - трюмо.
На круг – вполне пристойно.
Скажи, родная, сердца не тая,
Зачем и почему
Мне так спокойно?
Мне твой укор: опошлено перо
Блужданьем в трех соснах
Вокруг сарая.
И я забыл, что ставил на зеро.
И ты молчала,
Глубь мою читая,
Искусство в чистом виде не любя -
В нем нет огня.
Одни лишь "трали-вали".
- Где искра божья? – спросишь ты меня.
- Прости, родная,
Где-то проебали…
* * *
Искусство в чистом виде не любя...
© Copyright: Максим Столетов, 2011
Свидетельство о публикации №111020901675
Свидетельство о публикации №111020901675
Рецензии