Орган

Бессилья   волною  окатит  подчас,
Проглянет усталость
                со дна моих глаз,
Сгустятся  недобрые тени...
Но вспомнишь — такое случалось уже:
В глухом тупике не дышалось душе,
Мотор не тянул
                на   крутом  вираже,
А в музыке было
                спасенье.

И вот уже снова
                звучит надо мной
Органного голоса   дождь  проливной,
Он льет, не смолкая,  весь вечер... 
То слышится, будто
                штормит океан,
То видится,
                белый  бушует  буран,
А это — неистовый,  мудрый  орган —
Потоками  звуков — на плечи.
 
Забудусь...
И муку забуду свою.
Услышу, как флейтами
                сосны поют
Увижу,  как  вспыхнуло солнце.
Как   нас неустанно
                вращает Земля,
Как  долгую жажду
                дождём  утоля.
Колосьями  жёлтыми  плещут  поля...
И всё это  миром  зовётся.

Но вдруг
                остановится сердце  на миг
От звука,  похожего  больше  на крик,
Что словно от пули смолкает...
А дальше...
                В симфонии скорби земной
Я слышу  прошедшей  войны  позывной,
И памяти чьей-то
                взрывною волной
Внезапно меня обжигает!

Очнусь я от боли
                в горячем  виске,
Себя   испытаю  на новом   витке,
От ложного сердце очистив.
Мне снова  под силу
                упрямый разбег,
Ведь музыку эту
                творил человек,
Прозрения миг
                продлевая  навек,
И не отрекался   от  истин!