Стою на перекрестке...

               
…Стою на перекрёстке. Держу в руке платок.
Заливисто и звонко поёт мне ветерок
про север, юг и запад,
конечно – про восток…

Наив узнает запах –
ты в чём-то одинок:
в супружеской постели,
в борьбе с недужим сном,
среди сонат капели,
средь тех, с кем ты знаком,
средь зелени апреля,
когда не греет дом,
и в песне менестреля…

И горло сдавит ком:
куда тебя направить, чтоб ты дойти-то смог?
Скажи-ка, будь любезен, в печали, мой дружок…
На север, юг, на запад? Иль, всё же, на восток?
Здесь - видишь? - перекрёсток… и множество дорог:

где север, там пургою слепят слова глаза,
где юг,  там под ногою – солёных волн слеза,
где запад, там рисует закат Ярило-враг,
а где восток, там небо – руки просящий, флаг…

Куда тебе?.. Направо? Назад? Или вперёд?
Ты в каждом деле прав… И
тебе-то повезёт!

…А я? –
на перекрёстке.
Рукой машу – с платком:
«Лети, наив мой детский!.. С попутным ветерком!»




февраль 2011 г.