Наваждение
я не знаю – зачем,
лепит снег эполеты
у тебя на плече.
И, как оттиски снимка,
этот мир черно-бел,
вековая пластинка:
перестрел…передел…
Не меняет столетье
значения слов,
полюса на планете
зачем-то снесло.
Это следом из прошлого
вьется тоска,
через снежное крошево
светит вокзал.
«Мы, наверно, в ответе…».
Не теперь, не сейчас.
И срывается ветер
эполетом с плеча.
Свидетельство о публикации №111020805860