Нагретая подушка поглощает голову с мыслями вязко.
Плывущий потолок, угадывающийся в темноте, опускается с каждым часом,
с каждой минутой, грозя превратить в массу
тебя, со всеми последствиями, с переходом в плоскость иконостаса.
Так, находясь в бутерброде вещей пространства,
в тишине, наливаешься времени отголоском, доступным уху,
в котором гул молчанья неспеша показывает на пальцах,
как, приняв его веру, превратиться в тяжеловеса духа.
И, вконец уставши в бесполезности, пустоте усилий,
в который раз взметнёшь парламентёрски белёсым перекрученным одеялом.
Тиски незаметно теряют хватку, к переговорам сходит мессия
ночи, представляется Сомном и на нейтральную территорию под руку провожает.
Бессонница
© Copyright: Акаллабет, 2011
Свидетельство о публикации №111020805784
Свидетельство о публикации №111020805784
Рецензии