Баллада о книге

В ветхом доме, стиля Renaissance,
В распухшем от сырости подвале,
Средь, хлама, зловонной влаги
Крысиного рая.
В темном углу стоит грубо тесанный
С фольклорной росписью сундук.
Отворяя тяжелую , скрипучую ляду
Сундука, в нем сусветная персть, что
Когда - то была богатством.
В том прахе, в пыли забытых поколений,
Лежит дубленый переплет. Оклад его,
Не излучает лоска. Экслибриса, не разобрать.
Какого мастера перо рука держала?
Кто был хранителем - мудрости веков?
Кому, он вселенские тайны открывал?
Взяв исхудалый переплет, открыв его страницы
выцветшего пурпура, пергамен впитавший
в себя, златой и сребряный каллиграф –
Готской эпохи диалект.
Переплета корешки, уже не помнят время
Тайных собраний вельможных орденов святых.
Пометки, шифры… поля страниц молчат,
Они не выдадут изуверства обрядов.
Им стыдно, что их не сожгли….
Их, вечное проклятье быть в заточении,
Дубленой шагрени – exclusive экземпляр.
Опускается скрипучая ляда сундука,
Протяжный скрип:
«...ОПЯТЬ… ?
...ПРОЩАЙ»…