Он вернется

он вернется, и обязательно еще не раз, и не только зимами.
и будет лето где-то не здесь, вдохновленное юго-западом.
но именно зимами всё будет повторяться до одури одинаково:
в этом солнечном городе с морозным родным запахом
заметенные снегом улицы, тропинки, протоптанные любящими и любимыми,
где-то - бензин каплями на снегу, где-то сосульки ливнями,
а он будет спешить, торопиться, срезая углы дворами,
в которых ни разу не был, так, по наитию.
а эту чертову дверь подъездную всегда заклинивает.
и она будет встречать его, выбегая в теплом пальто и домашних тапочках,
он по старой своей привычке в очках и, дурак, без шапочки.
и она, вся такая растерянная, вся чуть-чуть с мороза,
будет нервно рассказывать, что пишет вроде стихи, а выходит опять почему-то проза,
и что уже невтерпеж, хочется май, короткие юбки и первые грозы
с теплыми ливнями, промачивающими насквозь.
а он будет смеяться, отмахиваться "да ну ты брось!"
а потом признается, что тоже уже промерз,
да настолько, что застывает корочка льда.
и они зайдут внутрь греться об оголенные провода,
что как будто идут сквозь пальцы. а, ерунда.
и так будет уютно, и так как дома, и он останется навсегда.

08.02.11