С белым покровом вернутся в дом отчий сыны

Капает, капает дождь и стучит в подоконник –
Утром холодным рождается музыки дробь.
Краской осенней рисует великий художник
Точки на лужах болота, где спряталась топь.

Кружатся, кружатся листья в таинственном танце, 
Желтым ковром укрывают тропинки  двора.
Каждый из них золотой, обрамленный багрянцем.
Средь листопада играет в войну  детвора.

Вспомнила, вспомнила вечером след на пороге,
Фразу из слов на прощанье в объятиях  рук,
Просишь прощенья и вдруг вспоминаешь о Боге –
Шепчешь молитву, чтоб не было в мире разлук.

Плакала, плакала – слезы текли ручейками,
Что-то шептала о том, что уходит навек. 
Губы к губам,  неподвижно смотрела глазами.
«Милый родной и любимый ты мой человек».

Носится, носится ветер в безудержном вихре.
Знаешь – нелёгок без милого девичий век.
К вечеру  все листопадные танцы затихли –
Их покрывалом укрыл ночью выпавший снег.

Молишься, молишься, ждешь неожиданной встречи,
Шепчешь во мраке, чтоб не было в мире войны.
Твердо уверена –  время все тяготы лечит,
С белым покровом вернутся в дом отчий сыны.

07.02.2011