Когда-нибудь в дождливый вечер...

          Как без тебя жила? Нет, милый, - умирала...
          я в ночном бреду о манящий образ твой
          безумным мотыльком крылья обжигала
          и ждала...  ждала...


Когда-нибудь, в дождливый вечер,
через много-много лет,
очевидцем нашей встречи
будет сырой и бесконечный асфальт,
да куполом фонарный свет.
И мой рассказ нелепый робкий,
заглушен будет шелестом дождя,
но то не важно, важна лишь неловко
тобой накинутая мокрая ветровка
на мои плечи, с твоего плеча.
И важен будет только стук сердец,
двух душ от радостной истомы пенье,
Господь - наш покровитель и творец,
венец над нами из дождя и света,
с годами не угасшее влечение.
Кричащий взгляд из глубины души
до боли так знаком, -
                вспомнил ты о чём-то...
избавься,  милый, от терзающей вины
и, может всё-таки услышишь ты
повествование наивного Ропчонка*.
Свиданье видится мне будто наяву,
взглянуть в глаза желанием сгораю,
я посвятила тебе молодость свою
и в том тебя не обвиняю, не корю,
в стихах лишь, милый,
                тебе старость посвящаю.


* так он называл: Ропчонок, в данном контексте любя: роптать, журчать, тихо говорить без умолку, шелест дождя, ропот ручья, ропот волн...