Под допингом зимнего вечера

Грязно пахнущий чужими следами город.
Пью, как допинг, старое морщинистое небо.
Насыщаюсь плагиатом, огнем отчужденных зрачков твоих глаз.
Но ведь это фальшивка, смешная история. Такого зверского холода
Наши улицы никогда не видали. Вот и мерзнут в тонких
Кружевных чулочках завтрашних снов и воскликнутых слов.
Да и мне что-то холодно.
Зимняя рань знобит беспощадно.
Гляжусь в зеркала - ну да, все правильно, это я.
С искусанными в кровь губами, зеленым ободком зрачка, бесстрастным взглядом.
Но мне чего-то дико не хватает.
Может, завтрака. Может, сна. Может, зимней земляники.
Ну, и еще может быть - как вариант - тебя.
Хотя это вряд ли.
Бегу сквозь кричаще сонные улицы и кажется, что небо, небо сейчас глотнет меня.
А я бегу, потому что мне самому надо успеть к прилавку и без очереди купить пару глотков.
Твоего запаха.
Детских ресниц.
Милого смеха.
Мнимой близости.
Все запутано так, как это только может быть в неразбуженном январе.
Мятая простыня снега - на ней точно кто-то спал.
В горсти, в горсти, да побольше, чтоб залепить дурацкую дрожь.
Ты, уличная девчонка, что не спала вот уже двадцать лет...
Сколько тебе подарить снега?
Ты знаешь, что его можно потом добавлять в кофе вместо сахара и пить огромными жадными глотками, воображая, что это - сливки?
А знаешь, сколько из снега можно пошить платков и самодельных тетрадей?
Я знаю, тебе понравится, ведь мы изумительно похожи: предпоследняя буква твоего имени такая же, как в моем.
И ты тоже любишь зиму, хотя дрожишь сырой ночью под двумя одеялами и согреваешься только после десятой рифмы.
Все, впрочем, до боли как у меня.
И мне жаль, слышишь, жаль того, что мы так далеко, за дюжину городов друг от друга по диагонали карты, по периметру меридианов.
Ты даже не знаешь меня, а могла бы даже посвящать мне стихи и любоваться моим профилем, когда я пью обжигаясь кофе.
Но ты слишком далекая и слишком взрослая, твой возраст даже мне не по зубам.
Две с лишним дюжины лет - не слишком ли это красноречиво?
Два с половиной вязаных свитера на мне и все равно дрожь - не слишком ли это по-зимнему?
Когда-то ты была такой, как я, и конечно же бегала по жестким крышам, исчезая в фиолетовом воздухе вечера.
Кирпичные стены еще помнят твое беззаботные шаги.
А мне остаются лишь невнятные воспоминания о тебе нынешней и странный, рвущий глаза почерк...
Чуть успокаиваюсь под снегом.
Стою средь наколотых диким сном улиц,
Что распахнули шальные зрачки во всю ширь, пугая редких прохожих.
Все рвется... А, впрочем, плевать! Я привык. Мои крылья давно забежали в брущатку и мхи.
Ты знаешь, уже даже не холодно. Как-то прошло. Я теперь просто тупо смотрю на истоптанные узоры тротуаров и представляю, какие бы у нас с тобой чудесные вышли
Стихи.