Булату Окуджаве
Кофе кончается. Запах колечками вьется.
В зал одиночества робко вошла тишина…
Пишем стихи – ну, а что нам еще остается, –
если из женщин нам только лишь Муза верна.
Пишем стихи, неземное со смертным связуя.
Сеем слова, как зерно, чтоб они проросли,
самое вечное, чистое кистью рисуя:
домик турлучный, над коим гремят соловьи.
Пишем стихи. Но от боли, увы, не от скуки.
Вены вскрываем, и строчка на вкус – солона.
Муза кладет нам на сердце прохладные руки,
и никого в целом свете –
вы слышите? –
только она!
Не оттого ли ее мы так нежим и холим,
и умираем, и любим во имя ее,
ибо пока она рядом и горе – не горе,
ибо мы счастливы только в руках у нее.
7 июля 2003
Песенка о музе
© Copyright: Евгений Ильич Тищенко, 2011
Свидетельство о публикации №111020704473
Свидетельство о публикации №111020704473
Рецензии