Иной поэт
Ровно дурак с мороза –
Не ведает, вообще, чего творит,
Встречаются
Частенько жертвы токсикоза –
Один всё плачет, а второй - язвит.
Овец религиозных -
Выше крыши,
Долдонят, проповедуя в стихах.
Но горше этих
Маленькие мыши,
Что заливают алкоголем страх.
Бывают
Крепкие, житейские ребята –
Поют хвалу природе, дому, хлебу.
Амбициозные,
Гламурные эстеты
Витийствуют гордыне на потребу.
Философы
И бичеватели пороков,
Романтики гитары и дорог,..
А говорят, что нет у нас пророков…
Да вон их сколько!
Что ни стих – итог.
И долго так могу перечислять я.
И спросите:
Какой же в этом прок?
- А прока нет,
Мои родные братья,
Любители и мастера печатных строк.
Мы все здесь, тут,
От мала, до велика
Сплетаем чудовытканный ковёр.
И блажь, и горечь, труд,
И дар великий –
Всё вместе – космоса неспешный разговор.
Поэты
© Copyright: Вера Иванова 2, 2011
Свидетельство о публикации №111020703498
Свидетельство о публикации №111020703498
Рецензии
Любой поэт, приближенный к кормушке,
Конечно – бройлер, а не соловей,
Библиофилы отделят эти тушки
С величием стюарда: мухи(!) – спрей(!).
Мне чужды кулинарные изыски,
Как, впрочем, и макдональдская сеть,
Не зарифмую: сиськи и сосиски,
Хотя соблазн из века в веки есть.
Аскеза мне – двоюродная тетка,
Которая лишь люба до поры
Пока из меркантильного расчета
Не соберу я в ком её блины.
Во славу хлеба – соль во многом – плесень,
Как слава за понюшку табака
Унылы в меру внутренних агрессий,
Что черни по душе наверняка.
Пишите в стол, хотя бы пусть соседский,
А на столе пусть будет диссцилят
Веселой грусти и тоски вселенской
Стихов, не ждущих суетных наград.
Александр Ковыль 15.05.2014 09:45 • Заявить о нарушении
Конечно – бройлер, а не соловей,
Библиофилы отделят эти тушки
С величием стюарда: мухи(!) – спрей(!).
Мне чужды кулинарные изыски,
Как, впрочем, и макдональдская сеть,
Не зарифмую: сиськи и сосиски,
Хотя соблазн из века в веки есть.
Аскеза мне – двоюродная тетка,
Которая лишь люба до поры
Пока из меркантильного расчета
Не соберу я в ком её блины.
Во славу хлеба – соль во многом – плесень,
Как слава за понюшку табака
Унылы в меру внутренних агрессий,
Что черни по душе наверняка.
Пишите в стол, хотя бы пусть соседский,
А на столе пусть будет диссцилят
Веселой грусти и тоски вселенской
Стихов, не ждущих суетных наград.
Александр Ковыль 15.05.2014 09:45 • Заявить о нарушении
Ну, что ж...У каждого своё призванье.
Да только это блажь и произвол,-
В ком сроду тяга к самолюбованью,
Тот никогда писать не станет в стол.
У этой музы сиськи и сосиськи -
Всё в дело! Даже таракан.
Такие не умолкнут по-английски,
Поскольку у "фонтана" сорван кран.
Вера Иванова 2 15.05.2014 20:54 Заявить о нарушении
Да только это блажь и произвол,-
В ком сроду тяга к самолюбованью,
Тот никогда писать не станет в стол.
У этой музы сиськи и сосиськи -
Всё в дело! Даже таракан.
Такие не умолкнут по-английски,
Поскольку у "фонтана" сорван кран.
Вера Иванова 2 15.05.2014 20:54 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.