Я мысленно, свою листаю книгу жизни...

               
               
Свою листаю, мысленно, я книгу жизни…
Страницу за страницей… Вспоминая…
Порою кажется, все это было сном,
Иль вовсе не со мною - жизнь чужая……

Вот здесь - совсем потертые страницы,
Но… веет как от них теплом!
Бывает так лишь в "детстве золотом" -
Я вспоминаю с радостью о нем…

А эти - на них разлитые чернила
И на полях решение интегралов…
Засушенный весенний первый листик -
Как было весело и как тогда мечталось!

Между страницами, чего тут только нет...
Есть фотографии и детские рисунки,
Залиты молоком и в крошках от печенья,
А на душе - безудержного счастья ощущение!

Но...Судьба «сюрпризы» преподносит,
Все, что старательно я так писала,
Одним лишь росчерком перечеркнула
И изменения своей рукою начертала…

Я помню, спорила, не соглашаясь,
Решительно страницы вырывала…
Да, бесполезны были все старания -
Ведь не возможно прошлое исправить...

Страницы в этой книге есть еще -
Они чисты, как первый белый снег…
Какими будут, напишу на них я что?
Пока не знаю… Быть может:«Повесть о …»



использовано фото «Грусть...» Максима Воробьева