Я помню пули смеялись,
А мамы рыдали,
И мы укутаны шинели,
Под пеплом серым спали.
Как брякала ложка,
В котелке от костра черном,
И как оставалось немножко,
Крови на локте зеленом.
Мы чумазые улыбались,
Радовались что живы,
Но нервы сжимались,
И бегали на скулах жилы.
Слушали пустые обещания,
Какие то фразы,
И опять расставания,
Людей под покрывала в камазы.
И у каждого завязан,
За пазухой один патрон,
Он не чему не обязан,
Он просто есть, и нужен он.
А мы всё смеялись,
Что нету станка,
Бороду сбрить, аж чешется кожа.
Пальцами цеплялись,
За осколок стекла,
Дразнили друг друга будто нарошно.
Я помню их, не ждущих медалей,
Орденов, богатства и лишней хвалы,
Веселых ребят, с душою из стали,
О которых так много бродит молвы.
Калибр 5. 45
© Copyright: Зима Феррум, 2011
Свидетельство о публикации №111020609553
Свидетельство о публикации №111020609553
Рецензии