Да как могу я мнить себя поэтом?
Когда ни строчки дельной не нашла
На берегу я сером этом.
К чему же я с этим пришла?
Отринута была я светом.
И принята в объятья тьмы.
Я вновь вошла под сень с ответом….
Под сень, где ищем смыслы мы.
Но что есть смысл и судьба?
Неужто трепет в глубине
Нас опрокинуть мог с моста,
Чтоб канули в небытие?
Да как могу кричать я вам,
О том, что так тревожит всех?!
Нет, лучше помолюсь богам.
Пусть разразится громом смех!
И пусть ничтожная мечта,
Что пожирает изнутри
Когда-нибудь убьет меня
За эти гадкие стихи!
Простите, люди, за слова,
Но я сказала, что желаю.
Сожгите ж вы самих себя!
И знайте: я вас презираю!
Я презираю вас за ложь,
И боль, что вы несете всем!
Вы на меня кричите? Что ж…
Задайте ж раз вопрос «зачем».
Зачем вопрос? Для суеты!
Для праздников и для небес!
Вы есть толпа! Вы на века шуты!
И пусть б ваш лик навек исчез…
Поэт к толпе 1
© Copyright: Полина Ильина, 2011
Свидетельство о публикации №111020607999
Свидетельство о публикации №111020607999
Рецензии