Призма

Солнце плакало желтыми листьями.
Жаль художника – не был зрячим,
Но своими белыми кистями
Рисовал тебя настоящей.

Но своими пошлыми взглядами,
Раздевающими до гола,
Похищали тебя. «А надо ли?» -
Лишь спросила, не солгала.

Я целую все то, что осталось
И лежит там, в прихожей моей.
Я целую святую усталость
И надежду на жизнь среди дней,

Что без солнца, без птиц и без маков,
Без цветов полевых на заре…
Солнце плакало. Этих знаков
Не забыть мне вовек. В конуре,

Ставшей мне  неуютной квартирой,
Я устал рисовать свой портрет.
Моя кисть – то всего лишь секира,
А все краски – то лживый мольберт.

Все аморфно. Без пафоса. Тризна
И мелодия умерших дней
Вместо гимна любви. Укоризной
Мое сердце сожми и согрей.

Да не бойся! Дави и пусть брызнет
Теплой крови желанный поток.
Я не знаю, что ждать мне от жизни…
Как незрячий художник жесток!

Он рисует правдиво. Красиво
Не есть верно, но как доказать,
Что любовь – беззащитное диво
И сегодня, и завтра? Писать!


24 декабря 2005 года