Родным ушедшим
ни денег, ни вещей своих не взяли,
как будто затерялись на вокзале,
в дорожной и кладбищенской тоске.
А память - буквы на морском песке,
расколотая ваза на кружале,
рисунок мелом посреди скрижали
и стебель воска, тающий в руке.
Мгновеньем раньше или веком позже
подмоет берег темная река,
и упадут деревья... Ну и что же?
Но наизусть затвержена тоска,
последняя вина томит и гложет,
и нет в ответ ни слова, ни звонка.
Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новосибирск, № 3, 2013.
Свидетельство о публикации №111020603560