Моя избранница как спица:
с боков сияет ровный блеск,
в руках приятно серебрится,
и отражает свет небес.
Но лишь возьмёшь её иначе,
кольнёт не в шутку с двух сторон,
и миг, что счастью предназначен,
вдруг улетит куда-то вон.
О сколько бы могли узоров
с задором с нею наплести?!
Но только ворох разговоров
пред нами брошен на пути.
Я вьюсь клубком пред королевой
средь удаляющихся грёз,
и гроздья вспыхнувшего гнева
горят от игр не всерьёз.
Что там уж ей «благополучной»
до бури и до сильных волн –
пусть, временами, ей и скучно,
но спорить с бурей не резон.
Её красивая осанка
внутри спокойствия «цветов»,
и, что б ни веял ветер манкий,
ей ни к чему плетенье слов.
Так и лежит стальная песня
в руках, надёжней, чем мои;
знать, в них ей всё же интересней,
чем слиться с музыкой любви.
Васильковый рай
© Copyright: Игорь Сивалер, 2011
Свидетельство о публикации №111020601853
Свидетельство о публикации №111020601853
Рецензии