Театр

Почему людям так нравится обманывать себя? Верить в то, что придумали, а потом упиваться своими страданиями по тому, что наши надежды не оправдались, что нас обманули и предали. Но это же мы сами себя предаем каждую минуту жизни! 
Мы живем – вернее, пытаемся убедить себя и окружающих в этом – для кого-то, делаем это для того-то человека, а вот это ради этого, а третье, оправдывая ожидания десятых людей. Но мы не замечает, ЧТО ЗАЛ ПУСТ! И в финале никто не оценит наших стараний, нашей виртуозной игры. И когда потухнет свет в зале, мы останемся один на один с собой и понимает всей бесполезности нашего существования, тщетности наших стараний изобразить из себя что-то, чтобы другие любили. Но так не бывает.
Нужно жить, просто жить и играть себя, доигрывать до конца, несмотря ни на что. Ни на забытый порой текст, ни на несоответствующий костюм или сломанные декорации. Нужно жить так, чтоб уже одним только этим фактом собирать полные стадионы.
А я все пишу о себе, вернее пытаюсь переписать сценарий, по которому играю, чтоб он весь до последней буковки вылился на экран монитора, растворился в плазме, чтоб не осталось ни одного фальшивого эпизода, ни одного неискреннего слова, ни одной заученной улыбки или заезженной фразы, которую нужно произнести для полного краха меня самой.
Люди по природе не созданы для разрушений. Они созданы творить.
Но есть вещи, о которых пока рано писать. Не время. Я не имею ввиду данный момент. Они должны вызреть. И это не значит, что вся картина должна брести всех героев, свои краски. Нужно подготовиться внутренне к тому, о чем собираешься написать, иначе есть вероятность безнадежно заблудиться в собственных иллюзиях. Некоторые считают, что в писульках важно – и это наивысший пилотаж – создать другую реальность, другое измерение, виртуальный, иллюзорный мир… Бред.  Никто еще не создал и не придумал ничего более банального и в то же время более захватывающего и грандиозного, чем обычная манюханькая жизнь обычного среднестатистического хомо сапиенс. Боже, какое богохульство!!!
Одна жизнь – это целая галактика. Она огромна, необъяснима и уникальна. И сотни, тысячи и миллионы галактик в одночасье живу и каждый день сталкиваются друг с другом, но все время пытаются сделать вид, а может и в правду  верят, что ничего вокруг не существует, что ничего их не трогает, что люди – такие же люди как и мы с вами – лишь расплывчатый силуэт, который всего навсего закрывает ваше отражение в дверях метро, или создает очередь в магазине, или женится на вашей лучшей подруге. Но все равно – это ЛИШЬ тень… И многим кажется, что это тень нас самих…
Как же мы сосредоточены всегда на себе. И я не исключение, поэтому крапаю всю эту ересь  в надежде, что кто-то посчитает весь этот набор букв чем-то гениальным. Вот в этом месте мне очень захотелось поставить смайлик. Мне легко это писать, потому что я признаю, что я до безумия эгоцентрична, самолюбива, взбалмышна, капризна и амбициозна не по годам, но в то же время я знаю, что, как бы там ни было, я  - галактика – единственная и неповторимая. И уже только за это себя можно любить. За это НУЖНО влюбляться в себя каждый день, все сильнее и сильнее и никогда – одинаково.
А что мы делаем вместо этого? Мы тратим массу времени и сил на работу, которая нам не нравится, живем  с людьми, с которыми у нас нет ничего общего, хотя при этом пытаемся отчаянно себя убедить в том, что это не так; посещаем салоны красоты, парикмахерские, уютные кафе, красим губи и делаем маникюр, крича на каждом углу, что все это только для нас самих! Но в душе мы надеемся, что за отличную прическу и грамотно подобранные аксессуары на с будут больше, сильнее любить. Кто? Тот парень напротив в метро, который обнимает свою девушку, или тот толстопузый в Лексусе, который ничего не замечает вокруг, кроме таблиц с курсом валют и финансовых новостей, или наше начальство, которому нет никакого дела до того, что происходит с нами, лишь бы вы приносили по-больше денег в компанию; или вон та бабушка с большими потрепанными торбами, что наполнены пустыми бутылками, которой не хватает пенсии даже на хлеб. Зачем? Мы пытаемся снискать восхищение, уважение, возбудить желание и еще более отчаянно принимаем это за любовь. Мы думаем, что окружающие сделают нас счастливее… Это самое большое заблуждение человечества.
Или мы думаем, что другие люди, а не мы сами, делают нас несчастными. Как будто мыслят и чувствуют за нас абсолютно другие существа. Как же людям нравится все спихивать на других, перекладывая на них ответственность! Всю свою жизнь мы готовы отдать постороннему человеку – на, живи! Совершай за нас ошибки, расхлебывай наши проблемы, но и успехов тоже добивайся за нас. А что мы делаем в это время? Убиваемся по прошлому, завидуем чужому настоящему и сожалеем о несостоявшемся будущем. Мы постоянно живем где-то, где угодно, но только ни здесь и ни сейчас. Люди разучились жить настоящим в погоне за очередным миллионом, за новым платьем, очередной любовницей или машиной. Люди постоянно живут в ожидании. И не важно: хорошего или плохого.
Люди разучились летат. Нет, не так. Они просто боятся летать. В редкие моменты ноги каждого из нас отрываются от земли, и спящие столько лет крылья за нашей спиной, вдруг набирают силу, распрямляются и поднимают нас вверх, несут навстречу неизведанному и прекрасному. Но как только в нашей жизни наступает этот божественный момент, как только у нас появляется возможность парить, лететь над землей, над людьми, над мирами и планетами, мы тут же стремимся вниз, на землю… Точно – вниз! В ад. В наши привычные табу, заученные правила и отмеренные рамки, к нашим примитивным, но таким знакомым, поступкам и словам; к людям, которые нас унижают и обижают, ненавидят и лгут, лецемерят и льстят, завидуют и распускают про нас сплетни, но которые такие привычные и предсказуемые. Мы перестали себя уважать, мы потеряли даже подобие собственного достоинства, если все это мы готовы терпеть и готовы с этим мириться, лишь бы все оставалось прежним. Заезженным, затертым до дыр, как старая шуба, поеденная молью, про которую давно забыли, но которая с неподражаемым упорством вот уже лет двадцать как висит в покрытом пылью шкафу в сарае в конце сада.
И каждую минуту нашей жизни так же, как и эту шубу моль, проедает привычка, статичность, нежелание меняться – боже! – даже в лучшую сторону!
Вот я пишу про кого-то, про абстрактных людей, но зачем себя обманывать – я пишу про себя! В свои без двух недель двадцать три года я чувствую себя старухой. Такой худосочной, язвительной и злой старушкой, которая хочет, чтоб в ее доме, которому больше лет, чем ей самой, все оставалось на своих местах.
Но пожилых людей можно оправдать тем, что для них каждая мелочь, каждая деталь хранит какие-то воспоминая.
А мне нечем оправдаться. Инквизиция и костер ждут меня. Но мне же еще так рано! Я не боюсь казни,  я ее переживала не один раз. Я боюсь того, что не успею по-настоящему полетать. Но не пять минут, не десять, а так: взлететь один раз в воздух и никогда не касаться больше земли.
Я замечаю, что, как только те счастливцы, что поднялись к небу, осознают свои полет, они падают. И больше уже не поднимаются. Люди слишком много думают. О себе, о других, о мелочах,  о том, чего не было, о том, что может произойти….о многом. Но это многое столь ничтожно по сравнению с возможностью бежать рядом с ветром и умываться чистой дождевой водой. Мы думаем. Мы только и делаем, что думаем, но мы разучились чувствовать. Общество превращается в эдакий клон ходячих компьютеров. Люди теряют свою индивидуальность. Только в полете снова можно вдохнуть в себя полной грудью. Но люди боятся быть уникальными, не похожими на других. Оденьте нас всех в одинаковую одежду – и мы совсем растворимся. Нам так будет хорошо, никто не будет в состоянии  отвечать за себя, ведь личного «Я» уже не станет. Какая иллюзия легкости!!! Все хотят быть похожими на кого-то, подражать чужой жизни, а в  итоге теряются в безликой толпе призраков.


Харьков, 2008