В его комнате застыл шестьдесят седьмой...

В его комнате застыл шестьдесят седьмой.
В колонках заливается Грэйс.
На столике - Кизи И Лири.
Соседи утверждают, что он ударился в детстве головой.
Ментов и местных раздражает его фейс.
Ему слишком скучно в этом мире.

Вчера он купил жёлтые очки и мундштук.
Он знает, что рептилии окружают всюду.
Копит на байк. А там - предчувствие любви и дорога.
Он потерял надежду найти своих, хоть приятелей - сотня штук.
Это потому вчера пил. Потому бил посуду.
В Свободу он верит больше, чем в бога.

В сущности ему надо немного.
Но этому "немного" здесь никогда не бывать.
Это потому своей бывшей он врал, что любит.
Это потому вчера матерился с порога.
Это потому вчера ножом раскромсал кровать.
И, наверно, поэтому прячет искусанные губы.

У всех людей - мечты, как мечты.
Ему не надо ноутбука, тачки и кожаного кресла.
Вообще-то, и байка не надо.
Он носится по всему городу, чтоб раздобыть кислоты.
Чтобы не было так тесно.
И вот маленькие прямоугольнички хрустят на зубах последней отрадой.

И тогда оживает, сияя, закат.
И смысл обретают рисунки в блокноте.
И постаревший белый зверёк прядёт ушами, тараща глазёнки.
Он верит зверьку. В нём отец и подруга, и умерший брат.
Ему нечего бояться. Никакие бэд-трипы и рвота
Не страшнее того, что там за окном творят добропорядочные подонки.

Если ты, идя на работу, вдруг заметишь рассвет
И наткнёшься на обкуренного плывущего по улице ублюдка -
Пусть тебя не пугает нездешний потерянный взгляд.
Он нашёл где-то далеко то, чего здесь нет.
Там, где незабываемы незабудки.
Где не нужны ни рай, ни ад.

И время застилает вечный звездопад...