Перо, чернильница, листы отброшены,
Лежит отдельно стопка книг в пыли,
Заброшена тетрадь, в ней мысли потревожены
И музе одиноко умирать, приходиться.
За днями дни летят,
И месяца проносят не заметно.
А мне не хочется так рано исчезать,
Но звёзды угасают постепенно.
Душа уже, не плачет и не рвёт
Струн нервов, одиноких и не слышных
Стихи не льются, строчки не слагаются,
А наш поэт слезами упивается.
Аврора так не слышно улыбается,
И месяц незаметно ночью мается.
Смерть поэта
© Copyright: Ксения Иванова 8, 2011
Свидетельство о публикации №111020409344
Свидетельство о публикации №111020409344
Рецензии