Афганистан = смерть,
Афганистан = жизнь,
Афганистан = возвращение.
Это было давно, безконечно давно:
Догорал купол, с неба упавший.
Среди трёх уравнений не верно одно –
То, в котором без вести пропавший.
Я забыл: почему? Я не помню: зачем
И когда утро в ночь обратилось?
Не с цветком у холма, а нигде и ни с чем
Чёрным вороном утро разлилось.
Неудачник я? Трус? Или просто – «ничто»? –
Не обмолвится чинное братство,
Не признается, горько глотая вино,
И хвалить, и бранить – святотатство.
Лишь один человек на моём берегу
Будет думать, молиться и верить…
Я тебе разсказать ничего не могу.
Чем, не знаю, всё это измерить?
19.05.91г.
Без вести пропавший
© Copyright: Юрий Пожидаев-Хотьковский, 2011
Свидетельство о публикации №111020408872
Свидетельство о публикации №111020408872
Рецензии