Неизданная книга

Стану старым и больным, наберу немного денег,
пусть читают полстраны, как горит на малой сцене,
жар души, что жжёт ковер, каблуки там рубят доски.
Ну а может быть позор, прогремит, и врежут розги
по спине и по лицу, по губам, зачем светился,
геть, пошёл, не ко дворцу, обойдёмся без стриптиза.
Что собрался на концерт, а билет на послезавтра,
для тебя сиденья нет, топай парень, знаешь адрес,
из заветного ларца строчки выползут, как змеи,
встанут грудью за творца, что укрылся в старой келье.
Влезут в уши, помелом пронесутся над столицей,
а потом скорее в дом, кошкой к сердцу прислониться.
Дети, нет, не отпущу, на свободе нынче грустно,
не сочтите за брюзгу, что ворчит, как кот под утро,
время ваше не пришло, людям нынче не до сказок,
может завтра дам весло, что бы плыли, все и сразу,
я не Пушкин, Пастернак тоже рядом не являлся,
поживём пока за так, строчка к строчке, в ритме вальса.