Мечты о странном

Я желала странного.
Чтобы вода в моей ванне
была кубового цвета,
как море перед рассветом.
Чтобы в небе,
как белый налив на ветке,
висели две луны –
жемчужная и желтая, как глаз кота.
Чтоб кажущаяся простота
была. Не казалась.
И мы все, что осталось,
делили на два.
Без остатка.
Чтобы от слов было сладко,
а не так, как тогда,
в октябре-ноябре-декабре-январе...
Чтобы зима рассыпалась на прядки:
узоры на окнах, снегирей, санки, колядки
и облака,
вспухающие из сугробов,
полоски балыка на пробу
из мясных рядов перед Новым годом...
В общем, из ниток суровых -
в ангорскую пряжу.
Еще в свое время желала даже
разряженная, как на показ мод,
заряженная сарказмом, остротами,
натянутая, как тетива лука,
столкнуться с тобой как бэ вдруг.
За руку твоя подруга.
Курит *ломкими* тонкие.
А мы улыбаемся...
И лучи из уголков наших глаз расходятся
и пе-ре-пле-та-ют-ся...
Остроты проглочены.
Как и приветствия, впрочем.
Потому что ни к чему брать снова ответственность.
Да и время лечит.
На улице вечер. Я возвращаюсь домой.
Взбиваю подушку, все еще пахнущую тобой,
Завариваю чай и зажигаю свечи.
И снова мечтаю о странном...