Опять спросил, где я беру стихи.
Ну, что же я могла тебе ответить,
Когда они - свободны и легки
Живут в душе моей. Войдёшь - заметишь.
Дотронешься - и, будто от толчка,
Стихом прольются на бумагу строки.
Вот так прикосновением смычка
Скрипач из скрипки извлекает звуки.
Сперва - чуть нервно, дальше - всё ровней,
И потекла мелодия рекою.
И отразились мы с тобою в ней.
И скрипка показалась нам живою...
Ты снова спросишь, где беру стихи?
4 декабря 1987.
Опять спросил...
© Copyright: Любовь Сафарова, 2011
Свидетельство о публикации №111020309405
Свидетельство о публикации №111020309405
Рецензии