Вылакана как молоко с блюдечка черной кошкой под лунным небом.
Пустче меня сейчас нет, да и не нужно этого, не пожелаю врагу…
Кто-то всю кровь свернул, сварил из нее творог, запек и съел с хлебом.
Долго мне нести эту тяжесть тебя-отсутствия и тебя-молчания каторгу?
Тишина звоном ответ вышлет
– иди в почтовое отделение, получай конверт.
По дороге разбегаться от тебя будут мыши
В сточные канавы, а быть может в кювет.
Со всех ног бежать, пятками сверкая,
Вскрыть, клея дыша ароматом…
Прочитать, осесть, на пол съехав
Циркачом, нелепо упавшим с каната…
упавшим с каната посвящается
© Copyright: Взъерох, 2011
Свидетельство о публикации №111020308382
Свидетельство о публикации №111020308382
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.