сбиты наши корабли, ракеты, кОмпасы и компасы
тянут на мостик лампасы, греют реверсы, гнут по черному лопасти.
К темной (почему-то уже не боясь), прожорливой пропасти.
Тая и затаясь по азбуке морзе , тугие записки, про то, что уже не украсть. И в сласть
пробовать воду на кислород, уже ни на что не молясь, просто пропасть, Злом забивая рот.
Сломленны наши кресты, столбы и тотемы,
В этой войне переглядов, урчаний, глотков.
Да удача прибитых подков, так и не стала любимой темой.
***
© Copyright: Хранитель Темных Мыслей, 2011
Свидетельство о публикации №111020307446
Свидетельство о публикации №111020307446
Рецензии