5 утра

и тогда ты просыпаешься в пять утра...

и небо гулкое, как барабанова кожа,
и ветер - как флажолет электрический
и нет места для спора практически
ни для укора, ни для печали, похоже
ни для чего из акустики - нет
ни для тихого голоса, который вибрирует,
так что теплое по легким прокатывается,
что-то в тебе живое твое мажорирует
или как там оно называется
и кажется, вот вот все
но брешут слова - ничего тут совсем не кажется
кто-то впотьмах заворчит, откашляется
в этой ясности раскачивающейся
успокоит, уснет, пронесет
и проносятся картинки, такие четкие
как костяшки гремучих секундных четок
пересохшие органы залипают, время шершавится
просвистеть, приестся, раскаяться
и, гляди ка, совсем рассечет
и секунды не текут, не бегут, рассыпаются,
словно мелкие колючие бис-серины
и сейчас ты так же далек до истины
как всегда был, никто не кричит "еще!"
впрочем, ты не услышал бы. каяться?
кайся, кай, ледовитый заморский занавес
стансы, ставни, скопление половиц,
скрипнут кости, зависнет твоя рука
вот и нет какого-то недруга
твоего
без всего ты построишь песчаную башенку
там свеча под немыслимым ветром, да важно ли
эти волны, где каждая капля не станет вашею
остаются смешно безнадежно заветно влажными
пересохшим обветренным голосом просишь дождя
но нельзя
и тогда ты просыпаешься в пять утра

15.06.08