День за днем, трясясь в суете не мыслимой,
Поволокой снов покрываясь заживо,
В межэтажье светом незрячим повисли мы,
Электрической лампочкой, пылью, сажею.
Все гори огнем, я бы стал философом,
Вечерами пил из граненых башенок,
Проводил стада с перевитым посохом,
Отражал реальность глазами влажными.
Я бы стала строфой твоей, и отступницей,
Укрывала бы ложь в складках писем памятных,
Наблюдала бы, как горизонт рисуется,
Под зарею новою краской пламенной.
Мы бы стали просты и живы, как бабочки,
И зима бы казалось такой далекою,
Только Хронос сказал: "Мне увы не вас лечить.
Вот вам корпия снов на глаза поволокою."
22.10.08
la carta no tiene empacho
© Copyright: Катя Заикина, 2011
Свидетельство о публикации №111020307023
Свидетельство о публикации №111020307023
Рецензии
