Если да кабы

Если был бы я поэтом,
Что сказал бы о войне7
Не был я ней при этом.
Что все мы связаны узами,
одной планетой, солнца светом,
одна земля, наш общий дом,
где бы не война, горе кругом...
А с какими я словами
мог войти в отцовский дом.
Где не Иисус в углу распятый,
а сын родной в образе том.
Где будущее все поблекло,
все разговоры о былом.
Отсох язык, дрожит рука.
Нет не заходит в стих строка.
О горе вдовьем, о народе,
о слезах в горьком хороводе.
А кто пришел, тому кто выжил,
что сказать ему, ему.
Что на роду ему всевышний
начертил ту кутерьму?
Но я не верю в судьбу, долю
и не боюсь я и греха!
Ходят кони, в чистом поле,
их судьба в чьих-то руках!
При чем кони, при чем кони,
давай уж сразу о блохах.
А историк, а историк,
что о проклятой напишет,
ведь не мастер он в стихах.
Меж четырехзначных цифр напишет
многозначное тире.
То тире не SOS в эфире!
Знать не родился я поэтом,
а то нашел бы я слова,
тире то шифром всем понятным
расшифровал, как дважды два.
Так положусь на время я,
родит оно еще поэта,
он не лишь о дважды два,
кому война, что мать родна,
кому она, беда без дна,
о большем скажет и при этом,
нужные найдет слова.