Видно, я старый-престарый циник, увы...
Во мне, может, цинка поболее, чем в гробах.
Хожу по дневам, разглядываю миры.
Кругом любовь. То взлет, то падение, крах...
А у меня в ответ не шевелится ничего,
Лишь злая усмешка, мол все это детский сад.
Какие муки? Избавиться ведь легко.
Какое счастье? Потом ведь не будешь рад.
Нет, я еще помню, стихи вон могу перечесть.
Они, словно воск, запечатлели все страсти:
И боль мою, всю наизнанку - как есть
И счастье мое. Мое безграничное счастье.
Вот только сегодня в душе лишь кружится снег,
А в мыслях остались ребенок, заботы, работа...
Я черствый, будто недельной давности хлеб,
И не понимаю, зачем вообще чувствовать что-то?
Циник
© Copyright: Пашка Григ, 2011
Свидетельство о публикации №111020305056
Свидетельство о публикации №111020305056
Рецензии