Близкое

Чарли Паркер, Луи Амстронг и Элла Фитцджеральд  - Summertime

Или вот Она уходит - а внутри остается дыра размером с Небо. Сердце проигрывает на "Repeat"е тонны тоскливых мелодий,и ты им действуешь слепо. Это не то,чтобы совсем потеря, просто оторван здоровый кусок, и время - это паршивое время - сворачивается в колючий комок,и ни движения, никаких поворотов,вправо - влево - расстрел. Не понимаешь - где она? Да и кто ты? Как отпустить её сумел?

И ждешь этих звонков редких, букв - бегущих по экрану, голоса, окружающих звуков - спасательную небесную манну. И мир, который вертиться вокруг тебя бумерангом - и опоясывает тебя тоской - почему-то вдруг из пешек перепрыгивает в дамки и накрывает всего с головой.

И вот ты идешь от нее все дальше и дальше, выкуриваешь стотысячную по счету,и считаешь шаги от её квартиры до своих дверей - и внезапно в груди что-то останавливается,хочется послать все к (чертовой....) К черту! К черту! (...матери) и оказаться у её колен - или хотя бы вступить в её тень - поскорей.

Оказавшись в пустой квартире,и внося этот запах - ее - столь родной - вдруг понимаешь,отчетливо так осознаешь,что такое любовь. Это вот не счет своим ранам и шрамам, нанесенных её душой,а когда воздух вокруг тебя без неё сгущается - душно. Зной. И она - как глоток воды. И одни её следы - истинный путь.

Это вот - "Там так холодно, ты перчатки и шарф не забудь!". "А какой тебе чай?" - когда нет возможности спать по ночам. "Я так устала,так хочу к тебе! И когда мы уже встретимся?". И теплые пледы. Объятия. Пальцами по щеке. И безумный мир вокруг них вертится-вертится-вертится, а они не замечают ничего,вечные подданные еще не пришедшей весне. Или она болеет - а у тебя внутри её кашель вызывает непрекращающийся спазм. И когда вы спите,соприкасаясь телами - клетка в клетку,то собираетесь в один огромный pazzl.
Знаешь,что ест на завтрак,и даже еще не засыпая вместе,покупаешь всего по два - два сырка глазированных,два кофе,делаешь два бутерброда, хмыкаешь - "Моей невесте",а потом внезапно хмуришься,оглядываешь постель,чуть не плача едва.
Эта любовь - когда не "я" - и не "ты", а все - вот уже,родились "мы","наше" и "нас". Когда хочется,чтобы все - уже ваши - мечты становились планами,чтобы прямо вот здесь и сейчас!
Это - ложишься спать,подгоняя часы до встречи. Когда один только голос лучше любых врачей тебя лечит. Это и дышать на замерзшие пальцы и нос,мороз отгоняя дыханием. Это когда не дотронуться до золота любимых её волос - сущее испытание.

Любовь - это не стихи,вычитанные где-то в замазанных страницах любимой книги. Это когда она спит,а ты стараешься,чтобы шаги были легки,только бы
не
разбудить.