Ассоль...

Она сидела и вязала, конечно, у окна,
и спиц мелодия звучала, едва - едва слышна,
а кошка мирно спала, забыв свои дела,
старушке ноги грела, зевая ото сна.

Все та же девичья прическа и ровненький пробор,
играет с нею ветер, влетая между штор,
она бросает взгляд на море, но пока
нет корабля, где алые, трепещут паруса.

Морщины паутинкой покрыли все лицо,
и волос белый - белый, а выйти на крыльцо
она уже не может, нет духа, силы, мочи,
мигрени мучают Ассоль... ее пустые ночи.

О, если бы старушка знала, что Грин на выдумки мастак,
она бы долго не ожидала, и по расчету был бы брак.
Нет, не видать ей Грэя, и алых парусов,
от этой мысли холодеет, стучится боль моих висков.

Я встретил проходимца в Париже... он не сам,
с тремя забавными детьми и видною мадам.
А в героини нашей, совсем другой роман -
качалка... кошка... спицы… и  взгляд… в морской туман.

                03.02.2011