Славят Ельцина сотни книг...

Славят Ельцина сотни книг,
Льют елей тысячи статей,
Мой стишок один только в крик,
Мой стишок один без петель.

Коль в масштабе взять всей страны –
Тектонический прямо сдвиг,
Только тысячи сметены
Смяты, скомканы в один миг.

Миллионы же – в нищету,
За свою ль вину? За отцов?
И метут ветра, и метут
Малолеток и пацанов.

И метут ветра по стране,
(По душе моей – наждаком),
И смотреть, друзья, не по мне,
На агонию стариков.

В кошельках у них – мелкота,
Ну, а ценники – о-го-го,
Вновь идут бои за металл,
Значит, нового – ничего.

И на роющихся в бачках,
На ночующих на снегу,
Даже в солнечных хоть очках,
Я в упор смотреть не могу.

Кто богаче стал – за них рад,
Только мало их – вот беда,
Кружит душ людских листопад,
Увлекая их в никуда.

Я с истории высоты
Вниз смотреть, друзья, не могу,
И не вижу я красоты
 В тех, кто падает на бегу.

Обзовут меня коммунист,
Обзовут меня – ретроград,
И марает, мол, его кисть
Черной краскою всё подряд.

А в глазах моих старики,
Те, кто роются в кошельке,
Не с руки, друзья, не с руки,
Не по мне, друзья, не по мне.

Тектонический прямо сдвиг,
А в ушах моих костей хруст,
Кто-то скажет мне: «Перегиб»,
Ну и пусть, друзья, ну и пусть.