Тянулся год, скрипучий, как арба.
В мешке заплечном помещалось шило…
Оркестр играл разлаженно, фальшиво,
А трубача не слушалась труба.
Считал монетки престарелый гном;
Но слышался средь этих какофоний
Твой чистый голос, предрассветно-сонный.
И солнце робко гладило окно.
Весь город спал. Был снам потерян счет.
Потеряно ненайденное слово…
Открытый лоб подчеркивают брови…
Всевышний спал, а праздник правил – черт.
В который раз порозовел восток.
На выпас вышла облаков отара.
Случайность? Божий промысел? Подарок…
Наполовину списанный листок.
Благословляю утренний приход:
Он, как игра – бесхитростный – в гляделки.
Всевышнему я предлагаю сделку:
Пускай предскажет новый поворот.
Нога скользит. А взгляд скользит за ней.
Пшеницы спелой, с ароматом мяты –
Твоих волос – касаться так приятно.
И виртуально таять в их огне…
Виртуал
© Copyright: Юрий Ходарченко, 2011
Свидетельство о публикации №111020301155
Свидетельство о публикации №111020301155
Рецензии